第127章(2/2)

他拿起那枚袖扣，举到灯。

字迹歪歪扭扭的，横不平竖不直。

“我一直在找。”

手在袋里，拇指在挲着袋边缘。

“你不走吗？”他问。

不大，但很整齐。

他没有掉。

有的在海边，有的在山，有的在厨房里，两个人穿着围裙，脸上沾着面粉。

他把袖扣放回她的掌心里，把她的手指合上。

“你不去找终焉之地了？”

向云低，看着自己合拢的手指。

喝了一。

“你回来了。”

他在翻锅里的菜，动作很熟练，锅铲在锅里划畅的弧线。

眉骨的弧度，鼻梁的度，脸上小雀斑的位置。

全记得。

他说这是他的签名。

她端起那杯喝了一半的咖啡，杯是温的。

他的手指是温的，跟记忆里一样。

他笑了。

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指甲掐了掌心里。

尽是一扇木门，棕的，黄铜门把手磨得发亮。

她记得这张脸。

向云站在厨房门，看着他。

他知她在摸什么。

银的，侧刻着“x.y.”。

手心里攥着那枚袖扣。

跟记忆里一样。

向云摇了摇。

向云抬起。

他饭的时候喜哼这首歌。

她攥着那枚袖扣，攥得很。

沙发是蓝的布艺的，靠垫摆得很端正。

灰家居服，袖卷到手肘。

向云看着他的脸。

刻了很多遍，刻到手指被刀划破了，血沾在银的表面上，了，变成暗红的斑。

沙发很，陷去了。

她走去。

他的背影在黄的灯光被拉得很，投在地板上，像一幅画。

黑的睛，很亮。

他留着。

向云把手从袋里来。

银的表面在黄的光里泛着柔和的光泽。

向云站在那里，没有说话。

没有叫他。

她走过去握住门把手。

那枚袖扣。

他看见她，一个温柔的笑。

他转过。

他手笨，刻不好。

拧了一，门开了。

他走到她面前，伸手，握住她攥着袖扣的手。

她从来没有忘过。

银的，表面有一层薄薄的雾气。

向云站起来，走厨房。

他哼着歌，声音很轻，很随意，像一个人在自言自语。

龙在，锅铲在翻动，有人在哼歌。

“不走。”

走廊很短，只有几步。

电视柜上摆着一排照片，全是两个人的合影。

“你不需要带着它。我在这里。不在袖扣里。在你脑里。你记得我。这就够了。”

向云没有说话。

手指在抖。

脸是清晰的。

他的发比三年前了。

“不找了。你不在那里。你在我的记忆里。我把你关在记忆里太久了。你不去。我也不去。”

跟记忆里一样。

苦的。

她站在一条走廊里。

“那你就别找了。在这里陪我。”

厨房里有声音。

她把它举到前。

侧的刻痕还在，“x.y.”，他亲手刻的。

“你一直带着。”

她站在那里，听着他哼歌，闻着锅里飘来的葱味。

很久没有闻过这气味了，久到她以为已经忘了。

他站在灶台前，背对着她。

调很老，她听过很多遍。

向云抬起。

她和他的。

“你找到了。”他说。

她伸手，摸了摸他的脸。

凉的。

他把她的手指一一掰开，掌心里的袖扣。

她走到沙发前坐。

门后面是一个客厅。

但他刻了。

那枚本来已经消失了的袖扣，她在拍卖会上用它换了报。

她怕她一开，他就会消失。

哼得不好听，跑调，但他自己不知。

茶几上放着两杯咖啡，一杯满的，一杯喝了一半。

没有松手。

脚的木地板发轻轻的吱嘎声。

在这个梦里，它又现了。