那些
致的、量
定
的演
服。
她怀里抱着鲁特琴,还是那把琴。
贝里安认得它,认得琴
上那
被修补过的裂痕,认得弦轴上缠绕的、已经磨得发白的丝线。
她走到酒馆中央那个简陋的、用几块木板搭起来的小台
上,坐
,将竖琴搁在膝
。
那双翡翠
的
眸在灯火中显得格外明亮,带着一
他熟悉的、属于她即将开始演奏时的专注与沉静。
她的目光掠过一张又一张面孔,掠过那些期待的、仰慕的、贪婪的、纯粹的
神——
然后,停住了。
在角落里,在那个灯光最暗淡的、最不起
的位置。
一
银发在昏黄的酒馆灯光中,那抹银白
太过醒目,太过刺
,像黑夜中一
突兀的闪电,想不注意到都难。
那时候辛西娅的手指已经搭在了琴弦上。
第一个音符刚刚从指尖
泻而
——清澈的,明亮的,像清晨第一滴
落在叶尖。
琴声错了一拍。
极其短暂,短到在场的大多数听众可能
本没有察觉,只会以为是曲调中一个刻意的停顿,一次呼
般的留白。
但贝里安听
来了,和他的音乐素养无关,只是他太熟悉她的琴声了。
熟悉到每一个音符的走向、每一次指法的转换、每一个气
的位置,都像刻在他的骨
上一样清晰。
四目相对。
隔着整个酒馆的距离,隔着满座的人
和浮动的烟尘。
苍绿
的
眸,对上翡翠
的
眸,时间在那一刻变得很奇怪,像一条河
忽然遇到了一块
石,
面短暂地紊
了一
,然后绕过去,继续向前。
辛西娅的目光在他脸上停留了不到一秒,她移开了视线,低
,手指重新在琴弦上找到了位置。
琴声恢复了。
畅的,从容的,像什么都没有发生过。
贝里安靠在椅背上,端着酒杯,安静地听。
她弹了很多曲
。
有他听过的,有他没听过的。
有
快的酒歌,有悠远的叙事诗,有北地古老的民谣,也有她自己创作的、带着独特韵律和意象的新曲。
她的琴艺比从前更好了。
她的音乐里也多了一些东西。
更厚重的、更沉静的、像是经历过漫
冬天之后才能理解的东西。
贝里安听着,一杯酒喝得很慢。
他没有再去注意那些看着她的目光,他发现他不在意了。
那些目光和他无关。
辛西娅和他也无关。
她只是一个在酒馆里弹琴的
游诗人,而他只是一个恰好路过的、坐在角落里喝酒的旅人。
仅此而已。
演
结束时,酒馆里爆发
烈的掌声和
哨声。
有人举杯致敬,有人大声叫好,有人试图挤到台前去和她搭话。
辛西娅微笑着一一回应,礼貌而疏离,像一层透明的、恰到好
的
障,将所有过分的
都挡在了安全距离之外。
然后她抱着琴,从人群中脱
,朝侧门走去。
贝里安放
酒杯,站起来,他没有急着追上去。